Cette année, Woody m'a murmuré "Jouailleu Nouel" avec son accent américain et sa clarinette en bandoulière. Cette année il a chanté pour moi, m'a joué La Vie en Rose, C'est Si Bon, Mon Beau Sapin...

Emerveillée, je me suis repassé les scènes de Manhattan, Hannah et ses Soeurs, Tout le Monde dit I Love You... J'ai repensé à New York et je me suis promis d'y retourner bientôt. D'aller dîner chez Elaine's. De regarder le jour se lever sous le pont de Brooklyn...

Je l'ai regardé, tout petit sur cette grande scène, entouré de très bons musiciens, faire de son mieux pour sortir les notes de son instrument. Il nous a dit "je fais de mon mieux pour la musique, si c'est pas ça vous pouvez toujours aller voir mes films!".

Merci merci merci pour ces deux heures de New Orleans Jazz Mr Allen! Et Merry Christmas!

Atterrée. Par l'incompétence criante de l'équipe technique du Nouveau Casino lundi soir. Un son pourri, un light show dégueulasse, une artiste sur les nerfs.

Agressée. Par ses hurlements, la batterie mécanique, la guitare saturée. En désespoir de cause, Scout Niblett a opté pour une setlist plutôt "noisy", un style inattendu qui ne sied pas vraiment à sa voix délicate (et incroyable!) à mon goût...

Intriguée. Par sa personnalité. Son allure de chat sauvage. Son look d'ado grunge déglinguée: cheveux collés, chemise à carreaux... pas vraiment raccord avec ses origines anglaises... hier soir on l'imaginait plutôt en bouseuse américaine, fille de Kurt Cobain et de Will Oldham. Ce mélange de rudesse et de fragilité qui émane d'elle. Cette "no-attitude" tellement fraîche et vraie dans le paysage indé.

Frustrée. Non vraiment ce petit concert a un goût de reviens-y. Pour profiter de ces quelques sublimes ballades qu'elle nous a joué dans de meilleures conditions. On se prend à vraiment regretter les concerts à la Guinguette Pirate... :(

Il y a ces moments où l'on se sent vivant. Tout nous étonne. On a des yeux d'enfants.

On voudrait être nulle part ailleurs.

Ce soir, la Cigale. Cinq gamins de trente ans ont réunis tous ces gens sous le plafond doré. Vestes cintrées, cravates noires, derbys aux pieds, ils ont la classe.
C'est un "Trip to Vienna" endiablé qui nous prend au corps. La tête secoue, le reste suit. C'est un battement, une pulsion.

Jamais vu autant de slammers risquer leur peau. C'est le saut de l'ange à chaque fois, un mouvement inconscient qui les fait tomber. La masse en dessous récupère, docile, fébrile, déchaînée, attentive.

Le larsen nous prend aux oreilles. Elles résistent, puis se rendent. C'est trop bon comme ça. Laissons nos pattes se délier, elles fondent dans la musique, puissantes, telles mille corps tendus vers la scène où le merveilleux a lieu : les Hushpuppies envahissent tous nos sens!